Les petites choses

Le rapièce-maîtresses

2011-01-17T11:26:00.001-08:00

Il entend toutes les rancœurs

des midinett' au blanc vaincu,

car il recoud les trous du cœur

que font tout' les histoir' de cul,

avec du fil en déni long

sur chaque triste vérité,

du doigt d'un dé d'où mamelon

d'une auréol' s'trouve hérité !

Il n'est d'essaim auquel se vouer

dans si triste bourdonnement,

la cruche « allo » s'en est allée

et la belle au premier amant ;

l'amour par ondes magnétiques

voyage aux vents d'un monde hertzien,

le mensonge est comme une tique

suçant l'encens des lits du sien...

Il entend les p'tit' demoiselles

pleurer ces amours trop mariés,

ces libellules s'amoncellent

aux bras des amants avariés.

Mais lui n'est que ce nénuphar,

papier-lotus où se moucher,

quoique parfois il soit un phare :

la dragueuse a droit de loucher !

Le chaumeur

2010-07-26T13:15:00.001-07:00

Je suis fauché comme les blés
et mes semailles ont tout faux,
puisqu'à part ça rien n'a germé,
c'est un salaire qu'il me faut !

Je n'ai pas même un vrai métier
à teaser quelque bonne humeur,
rien que l'idée que vous m'aidiez
me ramène au sort de chaumeur :

voyez la paille dans mon œil,
ma faucille est rendue marteau !
Bientôt la soupe au bon accueil
sera ma ration de prolo...

Me faut-il rempailler les chaises
après avoir purgé ma peine ?
Pour que le bourgeois soit à l'aise,
le chaume à son cul dit « Amen ! »

Tout est pouvoir et soumission,
et le breuvage est à l'oseille !
Car dans tant de compromissions,
pas un clown n'a le nez groseille...

Chacun cultive son jardin
en détournant les eaux des autres,
le président en est le nain
et dans les zoos sont ses apôtres.

Et puisqu'il faut faire du foin,
on fait appel à ces chaumeurs
que l'on dit revenus de loin,
pour qu'à la tâche ainsi se meurent...

Oh, ma complainte est misérable...
mais le couperet que j'agite
et qui me tombe sur le râble,
menace aussi ceux de l'élite.

Petits quatrains qu'on trop embrasse et mal étreint

2010-07-22T12:45:00.001-07:00

Si la masturbation
est à l'entraînement
ce que l'accouplement
est aux compétitions,

si tant de bovarysme
étouffe nos pudeurs
et que jusqu'à plus d'heure
on fait d'un boul'vard isthme,

si les sexes se serrent
comme le gras des fesses
dès lors que l'on professe
autrement qu'au dessert,

Laissez glisser les rimes
sur les décolletés
et les déculottées
au creux de nos déprimes.

Après l'amour

2010-03-01T11:47:00.001-08:00

Que reste-t-il après l'amour ?

quelques clopes qui se consument ?

sans que jamais nous cons ne sûmes

comment qu'on s'aime pour toujours ?

Que reste-t-il après l'amour ?

sinon qu'un constat fratricide

de deux cœurs baignant dans l'acide

qu'ils irradient de leurs maux lourds ?

Que reste-t-il de nos passions

lorsque leur jus fut soutiré ?

que les jolis dessous tirés

à quatre épingles sont rations ?

Que reste-t-il de nos passions

lorsque leurs fruits se sont moisis

dans la corbeille où l'un choisit

le sein de l'une et l'émotion ?

Que reste-t-il de nos promesses ?

des lendemains de scienc' friction ?

et de nos vaines convictions

que l'on prêchait comme une messe ?

Que reste-t-il de nos promesses ?

des avenirs en portefeuille ?

des marguerites qu'on effeuille ?

des collections d'histoir' de fesses ?

Que reste-t-il après l'amour

sinon ses traces sur les draps

et ses odeurs au creux des doigts ?

Tout se nettoie même les fours !

J'ai sanglé les violons d'octobre

dans le sanglant étui du jour,

car quand n'est plus ce sale amour,

Il ne nous reste qu'amour-propre.

Grandir

2010-02-11T13:33:00.000-08:00

À ma fille fAnna' des chevaux,

à mon fils, éminent zHugologue,

C'est l'histoire, ou plutôt, c'était la préhistoire

de l'hyracotherium, du rêve péremptoire

de ce petit bonhomme haut comme trois sonnets,

et de ce Dieu dévot auquel il vint sonner.

« – Dieu ! Je veux devenir un périssodactyle !

– Mais n'as-tu donc point peur que périsse – ô tactiles –

tes doigts dans la gageure ? en un choix trop facile,

tes sens à l'avenir, des membres préhensiles ? »

« Je veux mieux qu'un lapin, découvrir les arpents,

plus vite qu'un zéphyr, me changer en tarpan,

Je voudrais devenir cheval de Przewalski,

au piano de Chopin, plus vite que les skis ! »

Et comme Dieu, tout pâle, eut dit « à tes souhaits ! »

il sut en cet instant qu'il devait l'exaucer ;

puis tant qu'en repartant, fier de son tour bien fait,

Dieu dit au p'tit cheval d'aller s'faire ongulé !

Aléa

2009-12-21T15:25:00.001-08:00

C'est un petit trou de grisaille
où l'autre hiberne certains soirs,
sans repriser les représailles
sur quoi lui ne peut s'asseoir.
C'est la face triste du monde,
l'odieux Janus est constipé,
et sa grimace quoiqu'il fonde,
est laide et stéréotypée.

Les jours s'en vont comme des herbes
lancées au vent pour l'humecter,
et nos provences se désherbent
des faims qui sont insuspectées.
Parfois l'orage tonne aussi,
son poids de plombs sur les plateaux
de la balance pèse ainsi,
pesant que de penser plutôt...

Les jours s'en vont, quoiqu'il en soit,
et le temps comme des bas file,
se moquant de tout quant-à-soi
et des humeurs aquariophiles :
laissez-lui le pouvoir du beau,
des éclaircies et du soleil,
si vous le pouvez, mettez haut
sa belle bannière arc-en-ciel.

Calligrammairien

2009-12-08T11:28:00.001-08:00

Calligramme de Guillaume Apollinaire

Ce fut auprès d'Apollinaire

que j'appris la calligrammaire ;

il n'en fit pourtant pas beaucoup

- mais l'un à s'en tordre le cou -,

inventant cependant le terme

qu'éclaire depuis sa lanterne,

dessus ces vers hypertrophiés

pour hasard dactylographié.

Lorsque la forme rend le fond

comme un vomi d'où se défont

par bribes de traits, les vers bleus,

portés par leurs replis sableux,

dès lors se forme le dessin

qui fut conquis par le dessein

de cet écrit que lui contient,

pour un entier soudain qu'on tient.

Point n'est besoin de faire un foin

d'avoir le calligramme inné !

J'ai dévêtu devant la paille

des poutres que nos yeux empaillent,

et des taxis épidermiques

frappés de la même mimique,

tout cela pour tracer « l'unique »

de ces poèmes symphoniques.

Or, c'est en eux que j'éprouvai

le plaisir qu'eux seuls me prouvaient,

tant dans l'écrit que dans l'avoir,

à la secousse de les voir ;

et si nos vies sont telluriques,

pétries souvent d'acide urique,

et si parfois plus ne m'est rien,

je reste calligrammairien.

Simulateur de viol

2009-11-24T11:49:00.000-08:00

Le vol à voile est au planeur,
le viol en voile est au spleeneur,
en voile impudique à la scène,
théâtre des passions malsaines.
En voile d'une pluie moisie
dont le rideau sans lui, moi si !
ne décrit plus rien d'autre que
des goûts déplus et variqueux.

Parler de soi, c'est une impasse !
si l'on oublie que le temps passe,
et qu'au présent les confessions
du trouble et de la contention,
conduisent à des camisoles,
comme on dit que la came isole :
l'égocentrisme est la prison
des chansons que nous méprisons.

Pleurer sur soi se fait en douce,
loin des regards, lorsque l'on tousse,
qu'on est rongé par un cancer
aux métastases chélicères ;
la poésie est pour la vie
qui reste, en cultivant l'envie
de l'autre, en l'emmenant ailleurs
des tombes dont on a tailleurs...

J'ai tant traîné sur Internet :
j'ai découvert de grands poètes
et d'impudents imitateurs
de nos géniaux agitateurs.
Nul ne s'invente Baudelaire
et le spleeneur dans son enfer,
des vers dont il se patafiole,
est un simulateur de viol !

Le cordon

2009-11-19T13:15:00.000-08:00

Ce matin-là je n'eus pas, las,
faveur inaugurale, hélas,
de me voir couper l'ombilic
de père au vague à lame oblique ;
relié de trop près à sa mère,
comme un beau cadeau métamère,
je laissai donc à son office
celle qui me tendit mon fils.

Ce sont passés déjà neuf ans,
le temps passe comme le vent,
mais laisse son empreinte ignée
mieux que fers aux œuvres signées,
mieux que forceps, accouchement,
mieux que biceps en couches ment,
mieux que je ne saurais l'écrire,
moins bien que l'amour qu'il inspire.

Ce matin pluvieux de novembre,
quand d'une idée vinrent des membres
et l'âme qui les accompagne
du ventre rond de ma compagne,
je n'eus d'éclaircie que l'azur
des bleuets de son regard pur,
et de mes larmes contenues
le bain de ce petit corps nu.

Ce sont passés déjà neuf ans,
le bébé garçon devenant,
marchant, parlant, pleurant, pêchant,
sans que jamais ne m'empêchant
nul éloignement de chevet,
de ce que filiation revêt,
ni nulles lieues de sacrifice
à le considérer mon fils.

Ce matin pluvieux de l'automne
et dont Verlaine fit des tonnes,
il reste à nous tant que l'on tord
entre messieurs Pratt et Victor,
les doux mouchoirs de ton prénom
et les espoirs dont tu pris nom,
comme les linges qu'on essore
du premier bain dont j'eus le sort...

Ce sont passés déjà neuf ans,
pourtant, de ce premier levant,
ce sont tant d'autres à venir
qu'il faut songer à l'avenir.
De mon amour inexpugnable,
je dois t'écrire l'indéniable :
il nous faudra couper, mon fils,
le cordon pour que tu grandisses.

M est Moi

2009-11-05T02:49:00.000-08:00

Quand je m'y accroche à la lettre,
à la putain de mandibule
qui m'est Rien à défaut de l'Être,
je ponds des versets et des bulles !

La maladie de l'écrit s'attrape
en postillons de mort restante,
en alexandrins de satrapes,
en Samarcandes sans patentes !

Je crie sur un ring comme on boxe,
à coups de poings, à coups de grappes
fleuries de mots dont je m'intox'
avec ma gueule en sac de frappe !

Je suis ptérodactylographe :
mes L sont des Liens écorchés
aux gouffres de mes paragraphes,
et de mes cordes cravachées.

Mais je m'envole au firmament
de tant d'étoiles scapulaires
que même en tant qu'infirme amant,
j'en vendange un muscat polaire !

Papier glacial ! Décalotté !
En mal d'aurores boréales,
il colle à mes déculottées,
à ma galère, à nos réales...

Faut-il crever des résonances ?
Percer les caisses de guitare ?
Estafiler les assonances ?
Ou ravauder toutes nos tares ?

M est Moi, et P est épais...
Pourquoi faut-il avoir des lettres ?
M est Moi, M est Moi, siouplait !
J'en banderai mes arbalettres !

M est Moi, et P est Pelé...
Couronnons le roi des fous d'bol !
M est Moi, M est Moi, fêlé :
Laissez aux cloches leur obole !

L'écrivain vain

2009-09-28T12:01:00.000-07:00

L'écrivain vain violait vos lus
de pauvres rimes révolues,
de vers véreux virant au vert
qu'en vérité revêt calvaire.

Car, vu vos vœux, l'écrivain vain
qui évolue vers le divin,
ou vers l'enfer qu'en vaut l'envers,
voulait la vie qu'on vole en vers.

Que dévolues, vinrent des voies
(qui dévaluent de vive voix
la valeur vouivre de la verve)
valut qu'il vit là qu'on l'énerve...

Viride en volve de vulvaire*,
l'écrit vient vendre un vieux dévers,
et les violents vides vocaux,
l'évident voleur évoque haut.

Villon l'avait, le verbe d'or
et les levures carnivores,
lui le vilain vêlant d'hivers
sous des violons velus de vair.

L'écrivain vain c'est Gulliver,
levant le vin, levant le verre,
devant le vent, devant l'ivoire
des vies d'avant dont va l'avoir !

De le valve au vaisseau-lavoir,
(dévidée du vrai de la voir),
l'écrivain vain vient l'enlever
de l'ivraie dont il va lever.

* Afin de lever toute ambiguité, La "vulvaire" est une plante des décombres...
http://www.tela-botanica.org/eflore/BDNFF/derniere_version/nn/16937

Mousse harassé

2009-09-27T12:34:00.000-07:00

Il est un tout petit navire
à la courte paille dans l'œil,
duquel les voies qu'il mena virent
à revenir faire son deuil.

Il est un tout petit vaisseau
qui éclate de s'être encorné
sur les lames de raseurs sots,
où n'est plus que mousse harassé...

Ce dernier, titubant tout bas
sur le peint pont d'un soupirail,
veut n'isoler de nuls débats
ce silence, où que le soupir aille...

Il fredonne un air enfantin
pour masquer le fait qu'il soit seul,
les autres, un drame en font un
pour s'en draper dans un linceul.

Lui, il repense à ces mers rouges
de soirs au soleil hémophile,
aux baisers où les langues bougent,
et de sa bouche les mots filent.

Un vieil air enfantin, barbare,
aux paroles anthropophages,
et pourtant, il est à la barre,
bravant dérives et naufrages.

Que ne construit-on de châteaux
de sable, hantés par la marée
qui revient inlassable et tôt
au souvenir de la mariée ?

Il est un tout petit navire
guidé par son mousse harassé,
dont jamais le cœur ne chavire
sinon quand il est arasé.

L'aiguilleur de bois

2009-09-26T11:09:00.000-07:00

à Anna et Hugo,

Quand la forêt se met en marche
(puisque les arbres sont vivants),
que les racines se font arches
de noyers dans un vers de vent,
jaillit d'un univers divin
où le bitume est aux abois,
celui que nul n'invoque en vain,
qu'on nomme l'aiguilleur de bois.

Juché sur le plus haut des chênes,
il mène alors à la baguette
de coudrier (dont il déchaîne
un concerto de faîte en fête),
la transhumance des essences,
leur audacieux pèlerinage
vers des plaines pleines de sens,
bordées par de savants rivages.

Puisque la pomme est fruit de l'arbre
et que la sève est le sang d'Eve,
la confiture, à la rhubarbe,
et du bois dont on fait les rêves,
l'aiguilleur guide son troupeau
porteur des branches du savoir,
vers les enfants et les ados
qui ont le monde à percevoir.

L'écho lecteur d'un pot-pourri

2009-09-23T11:31:00.000-07:00

Qu'importe ce qu'il reste à vivre
si le temps m'est encore donné
de presser ce jus dont j'enivre
celui qui s'y est adonné ?

Qu'importent les jours de tristesse
et tous ces refus essuyés
si de mes versets la justesse
chante à ceux qui l'ont essayée ?

S'il n'en était qu'un dont l'emploi
curieux, serait de me relire,
s'il en était deux que l'on ploie
sur ce que j'ai pu manuscrire,
traduisant de la voix, les voies
aussi que j'ai su parcourir,
du flambant dard d'un tel envoi
je me laisserais empâlir...

Lecteur, sans qui je ne suis rien,
fais-toi l'écho sur les parois
de mes papiers épars, saurien,
file au creux de mes désarrois !

Deviens le collecteur d'un peu
des journaux passés de ma vie,
le perpé-tueur à gages de voeux,
l'écho lecteur d'un pot-pourri !

L'arracheur de don

2009-09-22T10:52:00.000-07:00

à Bernard Blanc,

Certains l'appellent "professeur",
tant il est vrai que l'on professe
ces phrases que le con fait sœurs
de quelques coups de pied aux fesses.

Certains l'appellent par son nom,
ou bien "monsieur", ou bien les deux,
parfois, osés, par le prénom,
le familier, c'est hasardeux...

Mais quand il nous sort du néant
où l'on pourrait se compromettre,
nous apprend les pas du géant,
je crois qu'on peut l'appeler "maître".

C'est une tâche bien ardue
que d'ouvrir un adolescent
non pas au monde où les arts tuent,
mais au sien propre où il les sent.

C'est une tâche bien ingrate
que de former sans déformer,
de révéler là où ça gratte
sans jamais rien égratigner.

C'est une tâche indélébile
qu'il laisse au cœur qu'il révéla,
très loin des partitions débiles,
de ces par-cœur qu'on ânonna.

Personne ne se rendra compte
de ce que fut sa fondation,
le sous-sol appartient au conte
lorsque s'érige une passion.

Personne à part ces quelques rares,
ne l'ôtera de cet oubli
qui frappe comme le curare,
aux portes des vies que tout plie.

Personne ne compatira
de son mot "fin" sous l'édredon ;
du rien, je sais qu'il m'en tira,
oui, comme un arracheur de don.

L'essoufleur de vers

2009-09-17T10:20:00.000-07:00

Il les a fait courir par cents
sur du papier format Seyès,
depuis qu'il est adolescent
et jusqu'au seuil de la vieillesse.

Il les mit à sueur et à sang,
souvent porteurs de ses détresses,
dans leurs doux sons s'entrelaçant
à en pouvoir natter des tresses.

Il les a mis au pas lassant,
messagers d'amours et de liesses
pour ces regards opalescents
lui jetant quelque fois la pièce.

Il mit ses vers à la torture
de lieues de vies vues à l'envers,
de kilomètres d'écriture,
du sens qu'il en a découvert.

Puis il a forcé leur nature,
comme les cordes d'un trouvère,
l'instrument de littérature
s'en est trouvé toujours plus vert.

Ils sont sa trousse de couture,
Dieu sait encor qu'il persévère,
écartelé par ces sutures,
car tel est l'essouffleur de vers.

Les petits mots

2009-09-12T04:04:00.001-07:00

Nous écrivons parfois, souvent,
comme on effeuille des pétales,
ou comme on souffle dans le vent
les pissenlits, les astérales.

Et telle une poussière d'étoile,
le petit mot s'envole aux nues,
ailé de plumes ou de poils
piqués aux tableaux qu'on dit « nus ».

Il y parvient avec ses frères,
car seul, il serait orphelin
de celui qui en est le père
et qu'on appelle « l'écrivain ».

Nous libérons de nos phonèmes
des escadrons de libellules
au libellé de nos poèmes,
là où celui qui lit pullule.

De ces insectes en nuages,
fourmillement de caractères,
vont de naufrage en naufrage,
nos pensées dans des phylactères.

Grésillements de la machine,
picotements sur les claviers,
de l'Alaska jusqu'à la Chine,
ils s'amoncellent ces graviers.

Puisque la pierre vaque au tas,
il faut se faire une raison !
Dans quel état (le Dakota ?)
gérer du verbe l'oraison ?

Laissez, pour parodier quelqu'un,
venir à moi les petits mots !
Massacre au sein d'un baldaquin,
ils sont nos combats optimaux.

La ballade des demoiselles du temps jadis

2009-09-06T13:25:00.000-07:00

Clin d'oeil à mon maître, François Villon,

Je ne ferai pas liste ici
de pécheurs ni de pécheresses,
mais il n'y a, parlant de lit,
pas que les listes que l'on dresse...

Et des images que l'on traîne,
que reste-t-il sans leurs mamelles,
tant d'une bergère lorraine
que de sa vraie fausse jumelle ?

Regards d'une métisse ancienne,
d'une petite naufrageuse,
baisers de blonde vénitienne,
pulpeux azurs, voies hasardeuses...

Et l'amour continue sa route,
on ne revit pas pour autant,
non, rien n'empêche les déroutes,
Mais où sont les vierges d'antan ?

D'ex-amantes qu'il me souvienne,

ma mémoire affronte le temps,

pour elles que ces mots contiennent,

tout heureux d'y être en chantant,

suis-je mort avant que ne vienne

l'heure des derniers sacrements ?

Suis-je mort avant que ne vienne

l'heure des derniers sacrements ?

J'ai fait de fée de feu foncé
l'oubli de brune aux yeux d'hier,
de vraie phocéenne, enfoncé
le clou de belle ferronnière,

m'offrant ma grêle de rousseur,
j'ai aussi vu le rayon vert,
des cieux noisettes à toute heure,
et des hôtesses éphémères.

S'il faut chercher l'élue divine
ou quelque autre dame à la rose,
une métisse émue câline,
l'obscure amie des chambres closes,

mieux vaut regarder vers demain,
non sans s'interroger vraiment,
sur ce qu'il reste de ces mains
s'étant serrées sur leurs serments...

D'ex-amantes qu'il me souvienne,

ma mémoire affronte le temps,

pour elles que ces mots contiennent,

tout heureux d'y être en chantant,

suis-je mort avant que ne vienne

l'heure des derniers sacrements ?

Suis-je mort avant que ne vienne

l'heure des derniers sacrements ?

L'insuffisance

2009-09-05T13:30:00.001-07:00

La suffisance, amie,
N'est pas d'en dire l'impatience !
Mais de ce même dit,
Juger en toute âme et conscience...

Quant à l'insuffisance,
Elle n'est, de tristes oublis,
Qu'un brin de préférence
Qui nous éloigne de la vie !

Les petites lumières
Dont nous foisonnons à l'envie
Nos si tristes chaumières,
Fourmillent d'huile et de lavis...

Et les petits espoirs,
tels des bateaux qui font la roue,
se font bateaux-lavoirs,
Bateaux battus que le temps roue.

Une petite fille...
Des déserts nus de solitude...
Les feux de ces pupilles
Effarent les corps les plus rudes !

Se tendent cordes raides,
Pour que de fous équilibristes
tentent encore un raid
Sur quelques partitions autistes...

Pourtant la vie avance
Et les minutes font émaux,
Émasculant la suffisance
Et laissant place aux mots.

B.A BA du WEB

2009-09-05T12:44:00.000-07:00

Ton débit est bas
Et mon débit est haut
Mais dans nos beaux débats
Bidons y'en a des mots !
Y'en a des mots badins
Dans des boudoirs blogueurs
Des bouts de bonheur et de bien
Debout de bonne humeur.
Des bons dieux boudinés
Dodelinant dans des bombonnes
Et dans les bas déboutonnés
Des belles Babylones.
Ton débit est bas
Et mon débit est haut
Mais c'est de haut en bas
Qu'on embobine les bedots.
Le web et les badauds
Dodo dit la bande à Bono
Bla-bla de libido
Ton bisou l'est plus beau !

L'allumeur de rêve, Herbert.

2009-08-13T13:27:00.000-07:00

Je m'appelle Herbert, et j'ai trente-six chandelles,

quand j'aurai trente-sept, ferai comme Rimbaud,

suis allumeur de rêve, épouseur d'hirondelles

que je suis dans leurs vols, de bagues d'airain beau...

On me dit bon aryen, mais aussi mal armé

pour les bris de la vie qui sont du vers pillé,

mais s'il eut fallu que l'on supprimât l'armée,

je serais des soldats qui sont éparpillés.

Je tricote en secret, dans les longs hivers, laine

d'un mouton qu'un été me légua ma sainte ex,

des gilets de chansons d'automne de Verlaine,

pour un prince en exil, l'empruntant à Saint-Ex.

Je fais des cliquetis pour la fée l'éclectique,

des mouvements d'horloge où mes bras sont aiguilles,

signes de directions pris tels tocs ou tels tics,

puisqu'elle filera comme fait une anguille...

Je suis si compliqué à lire et à comprendre,

que j'entends souvent : « Oh ! Mais y'a qui cause qui ? »

Mais des voyages que je voulais entreprendre,

il ne m'était que l'ombre de Maïakovski...

Ou de Cendrars, peut-être, ou bien de Baudelaire...

Le voyage n'est beau que lorsqu'il se raconte,

et que l'on nous répond (quoique il soit beau) : « de l'air ! »

Les semelles devant ? Ils me sont tant qui comptent...

Alors, heureux, il allume le rêve, Herbert,

et les gens sont contents, leurs yeux brillent d'étoiles,

comme dans les bédés, tu sais, l'astre éphémère

à huit branches, au coin des cornées et des voiles.

Je m'appelle Herbert, éteins trente-six chandelles,

et trente-sept aussi, je ne suis pas Rimbaud,

mais,inspiré, lorsque je vous parle d'Elle,

je ne crois pas avoir, des pieds, le quatrain bot...

Je voulais lui dire enfin, en allumant son rêve,

chacun de mes poèmes m'est un autre enfant

- j'en ai écrits sans fin, passionnément, sans trêve -,

Et plus il est moins beau, et plus je le défends !

Les voleurs d'enfance

2009-08-01T14:29:00.000-07:00

Je sais des univers

Tournant sur eux mêmes

Des planètes "je m'aime"

Dépourvues de lumière.

Je sais difficile

D'accepter leur dictat

Que la Terre soit plate

Ou l'océan fragile.

Je sais tous les maux

Des enfants la douleur

Quand on les prive des leurs

Parce qu'il le faut.

Et que l'autre reste

A ranger sa rancœur

A ravaler ses pleurs

Comme on tourne une veste.

Je sais dorénavant

Que la vie est mal faite

Quand elle arrive c'est fête

Mais on vous la reprend.

De nouveaux kilomètres

S'amassent au compteur

De mes deux petits cœurs

De mes deux raisons d'être.

Dans ce Paris si grand

Qu'on y perd son latin

Je les imagine chagrins

De notre éloignement.

De ces morceaux d'enfance

Qu'on vient leur dérober

Je voudrais m'assurer

De combler la carence.

J'écrirai des livres

De lumière absolue

Afin que jamais plus

De ce père on vous prive.

Et toutes mes poésies

Resteront à jamais

Autant de baisers

Déposés sur vos nuits.

Je sais des autoroutes

Avec vous qui commencent

Et dont les contresens

Autorisent le doute.

Mais rempli de l'amour

Que je garde pour vous

Je sais bien qu'après tout

Viendront de meilleurs jours.

Verre de Champagne

2009-06-16T08:48:00.000-07:00

Verr' de rouge ou verr' de blanc ?
Dans un bistrot, sur une table,
Question posée communément,
Comme un coup d' pied dans un cartable...

Verr' de rouge ou verr' de blanc ?
En attendant le marchand d' sable,
Regardez jouer les p'tits enfants
Et laissez-les sortir de table !

Verr' de rouge ou verr' de blanc ?
Je préfère un verre de vin,
Le ventre rond d'une maman
Et son bébé tétant son sein.

Verr' de rouge ou verr' de blanc ?
Vert d'espérance en mon destin,
Rouge de colère lorsque je sens
Qu'ils veulent m'enlever ta main.

Mais c'est fini ça maintenant,
Tu es mon pays de cocagne,
Et quand j'y s'rai, mon ange blanc,
Pour moi ce s'ra verr' de Champagne !

La comptine des trois soeurs

2009-03-06T04:11:00.001-08:00

Je connais deux soeurs Brontë,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Je connais deux sœurs très douées,
Où est la troisième ?
La troisième s'est envolée !

Elles écrivent sans se stresser,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Elles écrivent sans se presser,
Où est la troisième ?
Elle ne va pas les dépasser !

Elles s'dépensent sans compter,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Et elles écrivent sans compter,
Où est la troisième ?
Sans compter le nomb' de pieds !

Je connais deux sœurs Brontë,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Je connais leurs maux légers,
Où est la troisième ?
La troisième veut les imiter !

La première elle s'appelle Audrey,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Elle fait tout' seule les mots jongler,
Où est la troisième ?
La troisième s'en est emparée !

Puis Stéphanie qui vient après,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Elle habille les mots comm' des poupées,
Où est la troisième ?
Elle vient les déshabiller !

Je connais deux soeurs Brontë,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Qui en s'lisant vont bien s'marrer,
Où est la troisième ?
Car la troisième est transsexuée !

Je connais quelques secrets,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
De leurs cœurs sur des lignes posés,
Où est la troisième ?
Car c'est un frère en vérité !

Je les aime bien les sœurs Brontë,
Où est la troisième ?
Où est la troisième ?
Leur écriture en parenté,
Où est la troisième ?
En train de finir ce couplet !

Victime d'intéressite aigüe ?

2008-12-17T07:51:00.000-08:00

Je me fais rare, depuis quelques temps, en Cybérie. Je préparais consciencieusement la mise en place d'un site présentant mon travail en vers, en vue de la recherche d'une maison d'édition. Je suis assez content du résultat, et vous invite cordialement à la visite. N'hésitez pas à en parler autour de vous (si toutefois cela vous a plu), et laissez-vous aller à ces petits voyages qui résument l'ensemble de recueils que j'aimerais voir paraître :

Les chants du capitaine

Dandy ?

2008-10-16T05:07:00.000-07:00

Découvrez David Bowie!

Dandy ? Je fus un certain nombre de fois affublé de ce qualificatif. Alors, costume « pied de poule », gilet boutonné et montre à gousset, dans les couloirs des compartiments du transcybérien ? Non, aujourd’hui, ce serait plutôt, guêpe au travail avec le dard de la plume, parapluie anglais, chaussures pointues, pantalon stretch noir, vieux cuir trois-quarts et chemise jaune. Le cocu me va si bien…

Jaune comme les étoiles sur l’ébène de l’histoire et ses wagons plombés, sur ce fond d’encre où l’on s’échine, petits strass dispersés par l’explosion des petites Nova, dont le son s’éteint, depuis ce temps de vide qu’elles ont laissé.

« Même si de tous nos textes, seuls quelques uns seulement, auront l’âme d’une étoile », m’écrivit-elle.

Paris n’est pas une blonde, pas même de ces cigarettes que l’on consume abusivement, les samedis midi, place Saint-Michel, lorsque les eaux de sa fontaine coulent circulairement, larmes recyclées de l’archange d’un quartier à en perdre son latin.

Paris, « ville de la Tour Unique du grand Gibet et de la Roue », m’est aussi au sang, mordu, une autre part de moi-même dont les échos enfouis ressurgissent inlassablement, ossements mis à jour par les vents contraires qui nous poussent à naviguer au près d’elle.

Pilpous, métissé de fil et de laine, entre l’ouest extrême et le fourmillement urbain de la capitale, j’ai trop souvent étouffé l’une ou l’autre part de ma bipolarité. Michel, Micha, docteur béquille et mister aïe, enfant ballotté par le hasard, déjà, ferroviaire avant que de savoir marcher, sont-ce ces réalités que recouvre un capitaine ?

Les seules étoiles que l’on voit à Paris, sont tombé de leur ciel pollué et marchent dans la rue, écrivent sur leurs carnets, assises sur les banquettes d’un train, le nôtre. Il arrive que certaines se ressemblent, jumelles circonspectes du regard porté sur elles, elles endossent tour à tour les atours des mots, et les dentelles musicales de la rime.

Je suis ravi de savoir que mes créations vous vont comme un gant ; l’objectif est atteint, car l’universalité, à l’opposé de l’intimisme égotiste, est l’essence même de l’engagement littéraire. On s’aime tant dans la peau du héros ou de l’héroïne, on s’inocule des rôles accoutumants, à changer nos vies, dans un ailleurs meilleur que celui du quotidien et de ses tâches émollientes, aussi circulaires que les larmes de l’archange, tandis qu’ailleurs, ailleurs, tout semble si meilleur…

Celui qui sait prêter l’habit, déguiser, travestir la réalité, parvient au but. Mais que lui en reste-t-il ?

Lui-même, peut-être, au bout du compte, et la quintessence de ce pourquoi il se sent exister, le choix qu’il lui est laissé de pouvoir composer avec les tenants de la vraie vie. Alors, rimbaldien, je ne m’en vais pas aux vents mauvais, mais au contraire, à ceux porteurs, qui hantent mes futurs. J’en ai acquis une sensibilité immense à l’aspect fini de l’existence. De ce fait, les choses et les gens prennent une importance sans cesse croissante à mes yeux. Ces petites choses et ces petites gens… La poésie ne leur est pas intrinsèque, elle se situe dans le regard qu’on leur porte.

Ainsi, je ne suis pas « dandy » par mode, je suis « dandy » parce que c’est votre façon de me lire.

Mignonne, allons voir si... Le café d'à côté sert encore !

2008-10-15T07:59:00.000-07:00

Profite mignonne !

Puisque te voilà l'écrivaine inspirée,

Je te le dis, rien ne m'étonne,

L'écriture c'est la vie rêvée.

Ça coule comme de la sève

Ça roule comme des bosses,

Et s'il arrive que nos rêves,

Parfois tombent sur un os,

Il nous reste ce langage

Pour dialoguer encore,

Venu d'un autre âge

Nous indiquer le Nord.

Laisse-Toi guider

Par ton envie profonde,

Parcours les sentiers

Des cafés à la ronde.

Regarde les s'taper

Les p'tits noirs au comptoir,

Et vient nous raconter

Tes plus belles histoires ;

Celles d'un coeur qui saigne,

Qui sait raccommoder

Les accrocs qui s'imprègnent

A ton âme espérée.

Car sans elle c'est souci,

Je te le dis l'amie,

C'est dans ton verbe écrit

Que s'embellit la vie.

Copiée Collée

2008-09-08T03:28:00.000-07:00

Une Amélie-mélo branchée
Me fit cadeau d'une boutade,
Un matin calme, un soir d'été,
Ma mémoire est en débandade...

Mais des jolis mots griffonnés,
Dont je lus la folle escapade,
Je garde dans mes ports tout gais,
Mes morues d'Ulm en des brandades...

Alors pourquoi nous font rêver
Tes explosions de stars malades ?
Et tes novas inanimées,
Dans ce Paris en cavalcade ?

Elles sont faites pour durer,
De l'Etoile jusqu'au vieux stade,
Rue Pergolèse ou rue Duret,
Des perspectives en cascades...

Car t'es lutine et toujours fée,
Quartier latin, de tes tirades,
A rallumer, lame enflammée,
De ta baguette, quelque aubade.

La mienne sous mon bras, scellée,
Obscur objet de rigolade,
Et le pinard et le béret,
Font l'enchanteur de chansons fades.

Paris, c'que tout pour un baiser
Sur tes sourires adorables,
Pour qui tout l'monde se risquerait,
Paris s'en fout ! Paris s'ensable...

Et dans les temps qui vont passer,
Comme une couleur détachable,
Je voudrais voir dans le Marais,
Celle de nos amours palpables :

Faite de lettres, de billets,
Correspondances ineffables,
Amours ludiques et gonflées
De nos faux-airs irrespirables.

J'en garderai le goût salé,
Le caramel de nos palabres,
Et son arrièr'goût de brûlé,
Qui sous la langue est délectable.

De ta géné' copiée collée,
Celle de l'ère du portable,
Je vois des tas de pluies tomber,
Comme des crayons d'un cartable...

Comme ton ombre évaporée,
Tes traits de plume inimitables,
J'essaie bien de les ramasser...
C'est ma richesse véritable.

L'après

2008-08-19T02:46:00.000-07:00

On en connaît bien des après,
Des après-guerre où tout chantait,
Des baby-booms où tout sourit,
Faisant l'amour l'après-midi...
Après l'amour, la cigarette,
Après manger, la cigarette,
Café, vin rouge et ronds d'fumée,
Sur des balcons ensoleillés.
Des après-skis pour les enfants,
Bonhomm' de neige et noëls blancs,
Tous ces moments qu'on apprécie,
Dans les chaleurs d'après-minuits.
Mais l'après-match, quand on le joue,
Là, on se dit bien après coup,
Que peu importait après tout,
C'est bien le déluge après nous.
Vient alors le temps des afters,
Celui qui nous couche à pas d'heure,
L'après-rasage à ces réveils,
C'est pas du lait après-soleil.
On se croit la raison vivante,
Sortie du service après-vente,
Mais hors-délai, après la course,
On cherche encor l'cordon d'la bourse...
Et puis tant pis si le tort tue,
Puisqu'à la fin se substitue,
A des passés décomposeurs,
Un futur simple et ravageur.
Mais l'âme comme le temps change,
Et de voir passer les mésanges,
Quand l’une, un jour, vient se poser,
La lumière en est transformée.
C'est la loi de l'infinité,
Des jours qui passent, poids qu'on tait,
Mais de guerr' lasse il faut songer
A laisser place à la gaîté !

La martingale

2008-05-02T03:12:00.000-07:00

J'me suis mis aux grilles du Loto,
Mais pas bêt'ment !
Scientifiqu'ment !
Selon les matheux du chaos.

J'explor'le monde des numéros,
Avidement !
Passionnément !
Aventurier des temps zéros.

Je fais des listes et des topos,
Continuell'ment !
En m'appliquant !
Pour espérer toucher l'gros lot.

Je fais des calculs rigolos,
Des continents !
Des océans !
La martingal'c'est pour bientôt.

Y'a une présentatrice aux gros lolos,
C'est à l'écran !
De temps en temps !
Deux fois par s'maine, c'est son boulot.

Ell'parl'de chance et trouv'ça beau,
Je sais qu'ell'ment !
C'est bien du vent !
La martingal'c'est mon boulot.

Je s'rai très riche, c'est pour bientôt,
Tirag'suivant !
C'est imminent !
Pour emm'ner ma chérie au chaud.

Mais dans mon coeur il reste un mot,
Amoureus'ment !
Pour toi seul'ment !
Le mot AMOUR écrit en gros.

Le bonheur c'est comm'le Loto,
On met du temps !
Souvent perdants !
Cett'martingale il me la faut !

La Fée-line

2008-03-17T13:57:00.000-07:00

Je fis, un jour, à une fée siérine,
Une fille faée, un rien féline.

Fine comme une aiguille, c'est un chat
Que le fil des jours mène au loin de moi.

A chat que fête, pour nos retrouvailles,
Mon chat, l'ange, est bien sûr que ce chat m'aille.

Vive et sauvage comme l'herbe folle,
L'herbe à chat, Elle dont le vent raffole...

De son regard qui fait le chat s'marrer,
De ses yeux d'outremer d'un bleu perçant,

Des vagues de sa blondeur, chat-marée,
Elle t'envoûte telle un chat-huant.

Mon coeur-chat vire vers ma belle enfant,
Dont les chats-mots traversent mon désert,

Et dont l'indépendance, si chat lent,
Si chat fouine, trouve, elle aussi, les vers...

Eh ! Toi.. Le garçon ! T'attends qu'elle te t'chatte ?
Chat ou pas chat, tu sais pas c'que tu rates !

Ma fée-line est dans son monde un peu froid,
Là-bas, Elle te vit, Elle, en beau chat...

Et voilà : Le destin, ma chatte, y est,
Ton papa retourne a son chat t'aimant.

L'effet, l'instant, le chat grinçant, qu'il cesse,
Comme un chat pelé pour t'offrir des messes.

Le petit pêcheur

2008-03-17T13:49:00.000-07:00

Je pêche le vairon
Pieds nus dans l'Aveyron
Au piano des galets
J'vois mon bouchon danser.

Je pêche le mulet
Dans l'estuair' de l'Odet
Les rochers de l'estran
Colorent mes cinq ans.

Je pêche l'éperlan
Au bord de l'océan
Mon lancer-moulinet
Se moque des marées.

Du lac Pavin lever
Un omble chevalier
Dans mes rêves têtus
C'est déjà du vécu.

Je pêche aux petits rus
L'alose et le hotu
Je montre et je suis fier
De mon petit bestiaire.

Plus tard la truite hier
Pêchée dans la Truyère
Rejoindra le goujon
Pêché dans le Verdon.

Et guetter le saumon
Près de l'Aven Belon
Remontant l'embouchure
Des rivières futures.

De Loire le silure
Grand rêve qui perdure
J'irai puiser la faune
Du Rhône et de la Saône.

Plus tard comm' le grand Meaulne
J'irai pêcher dans l'Aulne
Taquiner le brochet
De vairons embrochés.

La tanche du Loiret
L'ablette de l'Allier
J'irai chercher dans l'Oise
Un reste de vandoises.

En attendant l'ardoise
D'une horloge sournoise
J'irai pêcher en Seine
Un reste de chevesnes.

J'irai sur le Goyen
Pour pêcher la sirène
Comm' mon papa jadis
En a eu fait son fils.

Cabinet vacant

2008-03-12T12:53:00.001-07:00

Clic ! Clac ! C’est le bruit !
Le verrou qui sonne…
Le ver ou le fruit,
La feuille d’automne
Où c’est qu’on s’essuie,
La cuvette étonne
Et tes tonnes s’enfuient
Et des rondes cartonnent…
L’évêché fermé, maison close…
Dans le secret des alcôves,
Ca sent pas toujours la rose,
Mais le vétiver au papier mauve,
Colle à ces petites pauses,
L’odeur de sainteté qui sauve !
Clic ! Clac ! On ouvre !
Qu’elle a l’air bébête !
Dans les gall’ries du Louvre,
Sur les toiles ou les toilettes,
C’est bien souvent qu’on trouve
Cet air de midinette.
Je change de métier : Vachier, pardon… Vacher !
A r’garder les troupeaux
R’garder les trains passer
Je m’ sentirai moins veau
Que près des cabinets,
Et de leurs mortes-eaux.
Pendant qu’à ça je pense,
Mademoiselle fière,
Pour sauver l’apparence,
Du vacant ministère,
Reprend la contenance
D’un lavabo de pierre.
La machine à dessous fait sa toilette à deux sous,
La chasse est ouverte,
En coule une eau toute verte.
La jeune fille alerte à l'air de se reconnaître,
Dans un portrait si dissout
Qu'emporteraient nos pissous :
Une fausse sceptique !

Le rateau

2008-03-12T12:48:00.000-07:00

Qui marche sur ses dents,
Le prend en pleine tronche,
Car tel est l'instrument,
Qui souffle dans les bronches !
Le râteau me méduse !
Il est imprévisible,
Et des jeunesses s'usent,
Sous ses dents irascibles...
On croit tenir enfin,
L'objet de ses désirs,
Et l'outil de jardin,
Vous laisse les soupirs...
Parfois les ouvertures,
Sont un peu trop fermées,
Du coup, c'est pour conclure,
La porte sur le nez !
On dit les feuilles mortes,
Ramassées à la pelle,
Ben moi, c'est au râteau,
Qu'ell' pointent à l'appel !
Pourtant je dois l'admettre,
De mon côté aussi,
C'en sont des kilomètres,
Qu'aux autres j'ai servi...

Les petits riens

2008-03-10T09:59:00.000-07:00

A Jean-Claude qui a su faire rimer
Le mot « retraite » avec « poète »,

Quelques photos dans un bouquin,
Ma mère et mes enfants en parchemin,
Ces océans de petits riens,
Mare nostrum, tu es si loin !

Les années passent comme les secondes,
Et l'heure d'hiver s'installe,
Bien loin des épouses fécondes,
Trop près de notre issue fatale.

Mais au bilan de ce chemin,
Il reste encor notre épilogue,
Parfois plus long qu'un jour sans fin,
Et plus riche qu'un monologue.

Quelques objets à quoi tenir,
Des montagnes de souvenirs,
Des années d'étés et de rires,
Des jours de pluie, de déplaisirs !

Surpeuplés de rétroviseurs,
Nous regardons le tachymètre,
Et nos vitesses au compteur,
Et s'ajoutent les kilomètres.

Mais sur nos autoradios,
Repasse encor cette musique,
Elle rappelle à nos vieux os,
La joie de vivre et l'Atlantique.

Dans le sourire des enfants,
Leur inconscience d'innocents,
Se lit ce résumé flagrant,
Ces petits riens, ces océans !

Les petits pas

2008-03-10T06:08:00.000-07:00

Même en pointillé,
Je continue,
Je continue d'espérer
Que rien n'est perdu,
Ni le temps de l'été,
Ni le tain qui le tue,
Ni ses miroirs brisés
Pour lesquels on s'est tu,
Ni tes frôlements légers
Quand t'étais court vêtue,
Aucun moment n'est rêvé
Dès lors que tu l'as vécu,
Qu'à ce qui nous a séparé
Nous auront survécu,
Laisse donc aux marées
Le choix du reflux,
Laisse donc aux mariés
Le choix du refus,
Laisse-toi donc échouer
Entre mes bras tendus.

J'ai des cités corsaires
En infinies multitudes !
Des millions d'univers
Et nos incertitudes...
J'ai mon coeur tout offert
Et ma mauvaise habitude,
Je crois dur comme fer
A ta sollicitude...
Alors laissons-nous faire
Comme on laisse un prélude
Apporter un peu d'air
A la bête attitude,
A nos peurs, à nos pierres,
A nos remparts si rudes,
Que notre âme s'y perd,
Que nos passions exsudent.

Laissons-nous nous soigner
Comme d'un mal fini,
Laissons-nous nous aimer
De ces pas tous petits,
De ces pas pointillés,
De ces pizzicati
Que tu es venue semer
en jolie mélodie.
Nous avons nos passés,
Nos enfants ont grandi,
Nos jeunesses fanées
Nous laissent ce répit,
Pas si vieux mais blessés,
Nous croyons à la vie,
Laissons-nous l'écouter
Puisque tout est sursis...

Je change de métier !

2008-03-02T12:01:00.000-08:00

Je m'suis dit : Je change de métier !
Médecin des âmes, fatigué,
Je s'rai beaucoup plus heureux
En fabriquant des boites à meuh !
J'aime ce son mélancolique
Ce meuglement faible et tragique
Qui sort quand on met à l'envers
Cette boite de Camembert.
Et cette image si jolie,
Qu'elle hante mêm' toutes mes nuits,
Ce bovin sur l'herbe verte alangui,
Autour d'une boite en fer blanchi...
C'est une gageure de concevoir
Cette poésie, cette oeuvre d'art !
Il faut méticuleusement
Percer les trous du bruit sortant...
Puis avec un diapason,
Jauger la qualité du son :
Pour chaque boite le LA doit être atteint,
Sinon poubelle c'est son destin...
Ensuite il faut sereinement
Coller l'image en la tournant
Autour du joli récipient
De bruit d'alpages, de bruit de champs...
Fin prête alors, pour finir
Chez un marchand de souvenirs,
La boite à meuh fera sourire
Les minots qui vont l'acquérir !
Médecin des âmes, il en a marre
Des rimes cruelles, des mots barbares
Il a comprit que pour soigner,
Il vallait mieux fair'rigoler !

La fée qu'a la bosse !

2008-03-01T12:08:00.000-08:00

La jolie fée qui s'est cognée !
Pas de fessée qu'elle n'ait eu...
En retombant dessus son nez !
Pas de faits laids qu'elle n'ait tu...

Je hais ce fauteuil aux bras nus,
Qu’il faut en manchot transformer,
Tout le mobilier malotru,
Qui des fées, les cheveux peignés,
Fait des raies souvent défendues...

Ma jolie fée qu’est sur le cul !
Du joli bleu qu'elle s'est fait,
J'aimerais tant souffler dessus,
Comme un accent au front blessé...

Son sourcil a l'air incliné !
Mais, dis ! Fée ramant dans le blé,
Dans la semoule ou dans l'oeuf crû,
Ainsi, avec ton oeil poché,

Tu pourrais nous faire un menu...
La jolie fée dort qu'à moitié !
La jolie fée debout tient plus...
Ell' fait des rations pour manger !

Mais fées-cul-lent, c'est bien connu...
Je la sais, là, se rebiffer !
Ma fée aux dalles va manger,
Et d'un festin si bien repue,

Puisque les ail' ne pouss' qu'aux fées,
S'en ira dormir dans les nues...

Le poète et la fleuriste

2008-03-01T11:59:00.000-08:00

Y'a un p'tit poète
Qui pèse pas bien lourd,
Dont les pauvres textes
Sont remplis d'amour,
Ne sont qu'un prétexte
A passer les jours.
Y'a une p'tite fleuriste,
Belle com'le jour,
Avec un coeur triste
A pleurer toujours,
Douée comme une artiste,
Blessée dans sa tour.
Un jour le p'tit poète a rencontré la p'tite fleuriste,
Ils se sont souri, se sont pris la main puis se sont dit :
"Toi, le p'tit poète, remet dans mon coeur, un air fantaisiste !"
"Toi la p'tite fleuriste, remet donc des fleurs, dans ma poésie !"
Y'a un p'tit poète
Qui sait qu'elle existe,
Qu'elle est bientôt prête,
Sa jolie fleuriste,
Que c'est jour de fête,
Pourvu qu'il insiste !