Arthur (Chanson)

Souvenez-vous, vos dix-sept ans, 

étaient-ils durs ou consentants ? 

Etiez-vous Paris-anarchistes 

ou d'un Harlem mal socialiste ? 

Rappelez-vous - adolescent - 

des passés dépecés, de sang, 

puis des reflets opalescents 

des fées d'un poète indécent : 

ses vert(es) et ses pas mûr(es) insistent, 

la jeune France est pas raciste ! 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

La page usée garde la trace 

des gladiateurs issus de Thrace 

et des lutteurs dont l'éternelle 

écorchure est la ritournelle ; 

redevenez donc communards, 

enfants destinés comme un art ! 

L'intellectuelat des connards 

sera cauchemar aux canards ; 

que le fouet de Lamartine ait 

sagacité d'un martinet. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

Nous fûmes un Cigarillo 

aux lèvres des plus grands idiots, 

et l'illusion d'une cibiche 

à celles des plus belles biches ; 

si nous étions adulte enfant, 

c'était pour être un cerf en faon, 

et le mirage enfin défend 

notre mémoire d'éléphant. 

Nous vivons pareils à l'aurore, 

nous relevant de Maldoror. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine.