lundi 10 mars 2014

Arthur (Chanson)

Big My Secret by Michael Nyman on Grooveshark


Souvenez-vous, vos dix-sept ans, 
étaient-ils durs ou consentants ? 
Etiez-vous Paris-anarchistes 
ou d'un Harlem mal socialiste ? 
Rappelez-vous - adolescent - 
des passés dépecés, de sang, 
puis des reflets opalescents 
des fées d'un poète indécent : 
ses vert(es) et ses pas mûr(es) insistent, 
la jeune France est pas raciste ! 

C'était, Arthur, un beau garçon, 
par rapport au vilain Villon 
qui nous comblait de macchabées, 
danse macabre à Montcorbier... 
C'était, Arthur, un beau dealer 
de poésie qui nous dit l'heure 
affichée par un Baudelaire 
addict aux grisailles de l'air. 
C'était, Arthur, un beau naufrage, 
où n'eurent point l'égal de l'âge 
- puisque le sexe est bien vers l'aine - 
les sanglots longs de Paul Verlaine. 

La page usée garde la trace 
des gladiateurs issus de Thrace 
et des lutteurs dont l'éternelle 
écorchure est la ritournelle ; 
redevenez donc communards, 
enfants destinés comme un art ! 
L'intellectuelat des connards 
sera cauchemar aux canards ; 
que le fouet de Lamartine ait 
sagacité d'un martinet. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 
par rapport au vilain Villon 
qui nous comblait de macchabées, 
danse macabre à Montcorbier... 
C'était, Arthur, un beau dealer 
de poésie qui nous dit l'heure 
affichée par un Baudelaire 
addict aux grisailles de l'air. 
C'était, Arthur, un beau naufrage, 
où n'eurent point l'égal de l'âge 
- puisque le sexe est bien vers l'aine - 
les sanglots longs de Paul Verlaine. 

Nous fûmes un Cigarillo 
aux lèvres des plus grands idiots, 
et l'illusion d'une cibiche 
à celles des plus belles biches ; 
si nous étions adulte enfant, 
c'était pour être un cerf en faon, 
et le mirage enfin défend 
notre mémoire d'éléphant. 
Nous vivons pareils à l'aurore, 
nous relevant de Maldoror. 


C'était, Arthur, un beau garçon, 
par rapport au vilain Villon 
qui nous comblait de macchabées, 
danse macabre à Montcorbier... 
C'était, Arthur, un beau dealer 
de poésie qui nous dit l'heure 
affichée par un Baudelaire 
addict aux grisailles de l'air. 
C'était, Arthur, un beau naufrage, 
où n'eurent point l'égal de l'âge 
- puisque le sexe est bien vers l'aine - 
les sanglots longs de Paul Verlaine.

Aucun commentaire: