MISS CAROLE (republication de ce texte de mars 2006)

Dans l'univers télévisuel

Dont on rempli not' pauvre vie,

Il n'y'a pas chose plus cruelle

Que les programmes que l'on subit..

Passé le taf' et ses emmerdes,

Les heures de métro déconfit,

Comm' un canard rejoint sa merde

Devant la lucarne, alanguit...

On voit défiler les images,

Excusant nos pannes de chair,

Et les migraines des mirages,

Surtout les yeux d'Carole Gaessler !

Tous deux tranquillement vautrés

Au prime time d'un plateau repas,

Une fois les enfants couchés,

On va dévorer le rata...

Des catastrophes naturelles,

Du sang, des larm', des attentats,

Et des simagrées culturelles

De ministres en panne de voies...

Mais dans les urnes cathodiques

De l'audimat anti-matière,

Il y'a du vide romantique,

Mais y'a les yeux d'Carole Gaessler !

Ce soir c'est la prise de risque,

C'est champion's league ou Delarue,

Il faudra bien changer de disque,

Sinon c'est finir à la rue...

Mais tout' la s'maine c'est la musique

Du couple qui s'emmerde en vain

A trouver le programme unique

Qui va le le mener à sa fin...

Car aucune vie ne vaut la mire

Qui s'affiche au dessert,

Sans Chantilly, sa couleur vire

A cell' des yeux d'Carole Gaessler !

Dans les sit'coms, dans la star ac',

Y'a du fantasme à petit prix,

C'est un acide et ça attaque

Autant les grands que les petits...

Et pour passer à la télé,

On tuerait père et mère et mie,

Sans se soucier du sang versé

Pour des secondes au "juste prix"...

Et dans nos marasmes passifs

De spectateurs assez vulgaires,

Rien ne rattrape les poncifs,

A part les yeux d'Carole Gaessler !

Fini le rêve évanescent

De la speak'rine endimanchée,

Faut consommer les cent pour cent,

Truffés de la publicité...

Plus rien ne nous remue le sang,

Pas même les pannes de jus,

Quand ça arrive il faut vraiment

Trouver l'eau vive à nos accus...

Car solitude et désespoir,

Dans ce grand monde solitaire,

N'ont que la couleur des miroirs,

Mêm' pas des yeux d'Carole Gaessler !

Arthur (Chanson)

Souvenez-vous, vos dix-sept ans, 

étaient-ils durs ou consentants ? 

Etiez-vous Paris-anarchistes 

ou d'un Harlem mal socialiste ? 

Rappelez-vous - adolescent - 

des passés dépecés, de sang, 

puis des reflets opalescents 

des fées d'un poète indécent : 

ses vert(es) et ses pas mûr(es) insistent, 

la jeune France est pas raciste ! 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

La page usée garde la trace 

des gladiateurs issus de Thrace 

et des lutteurs dont l'éternelle 

écorchure est la ritournelle ; 

redevenez donc communards, 

enfants destinés comme un art ! 

L'intellectuelat des connards 

sera cauchemar aux canards ; 

que le fouet de Lamartine ait 

sagacité d'un martinet. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

Nous fûmes un Cigarillo 

aux lèvres des plus grands idiots, 

et l'illusion d'une cibiche 

à celles des plus belles biches ; 

si nous étions adulte enfant, 

c'était pour être un cerf en faon, 

et le mirage enfin défend 

notre mémoire d'éléphant. 

Nous vivons pareils à l'aurore, 

nous relevant de Maldoror. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine.

L'impermanence

Nous ne nous voyons pas vieillir,
inaugurer les chrysanthèmes
qu'à force ignoble d'avilir
on cède en pétale aux « je t'aime » ;
mais

née de promesse impermanente,
errant au creux de nos synapses,
je n'ai su quelle eau rémanente
ôter de nos lourdeurs relapses.

Elle irradiait comme un cancer
en ré mineur et do meurtri,
comme un wagon carré qu'enserre
un démineur que l'humeur trie,
ou

ces mécréants pourris d'artistes
qui soldent leurs dents pour de l'or
et du sable au lieu d’améthyste,
et des couleurs pour l'incolore.

L'eau lourde avait une période
issue de l'horloge atomique :
avalant nos comprimés d'iode,
« à l'aide » était cri famélique,
et

se mesurant au sablier,
le colosse au guêpier d'argile
offrait le choix de s'oublier
comme nous attendons d'Achille.

Puis le vent souffla la tempête,
un nuage enfla de mes phrases ;
un tonnerre imprimant trompette
aux partitions de nos emphases ;
donc,

nous n'étions plus que des baleines,
et par appui, de grands plongeurs,
des infinis au fond des plaines

et des fantasmes en gageure.

Où sont nos monstres bienveillants ?
Où sont l'Hydre et le Basilic ?
Où sont nos rêves réveillant
l'envers qui nie notre ombilic ?
Or,

Ces questions sont un univers
à l'endroit des lourdeurs humaines,

et Liliputh à Gulliver,

autant de cidres à Chimène.

Si tout le monde triche autour
d'un jeu fallacieux qui mendie
la présence des fous, des tours,
mais pas des rois ni des non-dits,
ni
des pauvres reines invasives :
elles sont seules à régner
sur quelques toiles abrasives,
mais pas sur ce que vous craignez...

Parfois, la procrastination
s'avère être un fruit défendu :
pour un vers, Adam, damnation,
pour Ève haine aimant des fendues,
car

n'est pas prévu la moindre entracte

en nos agendas cirrhosés,

tant que le temps se décontracte

dans une goutte d'heure osée.

Mais mais en même temps

L'usine à fabriquer les pires expressions

dans le milieu professionnel est un must-have,

sans doute sa vraie force de proposition,

le buzz qui prend le lead à force de mots Grav' !

A la pelle on y sert des valeurs ajoutées,

au jour d'aujourd'hui anxiogène et chronophage,

les lieux n'y sont plus pleins, se retrouvent blindés,

où l'on revient vers toi par défaut de chauffage...

Qui, celui qui par jeu nous donnera son Go ?

Qui pour faire un retour d'infos à cascader ?

Non-stop l'humain se met en mod'machine Ego !

Sans pour autant vouloir s'amuser à bitcher,

on pourrait se trouver l'expression qui va bien,

mais mais en même temps : je dis ça je dis rien !

Le moulin à Paroles

Je me souviens de ma Jeunesse,
mieux que d'un Dieu livre de messe,
égrainant seul, ivre de joie,
mes dix-sept ans petit-bourgeois.

Au Chapelet - les hâles bleus -
des mois d'aimées, des jours heureux,
j'ai dévidé les pellicules
de mes étés de canicules.

C'est fou ce qu'il fait beau dans l' "Hier"
du tronc sparadrapé de Lierre
de nos cerveaux qu'escroquerie
se tranche en parts de "Vache qui rit".

Tranches d'age et tranches de vie,
souvent ma mémoire en dévie...
On ne peut trop jouer les Saint-Just :
aux vers tout souvenir s'ajuste !

Alors mon crâne est mon moulin,
et le temps l'eau qui d'un câlin
meule les grains du Chapelet
de ces images rappelées.

J'obtiens ces mots qui s'enfarinent
de cette poudre aux yeux marine,
produit des longues traversées
et de quelques sanglots versés.

Ainsi s'engendrent mes "Paroles",
tant de petites fumerolles
qui de Gainsbourg jusqu'à Prévert,
nous mirent la tête à l'envers.

Mais après tout, je ne sais pas
si je puis emboîter le pas
de ces auteurs dans leurs caveaux,
tant sont à se croire un nouveau.

En attendant Miossec (texte écrit en 2006)

Il pleut toujours sur Brest
Et sans un poil de sec,
J’essorerai le reste
En attendant Miossec,
Dans des bars de fortune
Où l’interdit bancaire
Est là, mis à la Hune
De bateaux délétères,
Aux sombres arsenaux
Qui nos malheurs dissèquent,
Je prendrai l’apéro
En attendant Miossec.

Ça fait bientôt quinze ans,
C’est con quand on y pense,
Qu’un Saint Martin péchant
Par manque de distance,
M’a mêlé à ses mots,
Au café du matin,
Nuit blanche et météo,
P’tit noir, mettez m’en un !
Ti’ Zef’ en rive droite,
Y’a nique en rive gauche,
L’Elorn est maladroite
Et moi je suis très gauche.

Il pleut toujours sur Brest
Et sans un poil de sec,
J’essorerai le reste
En attendant Miossec.
J’ai Brest, oh, dans le sang,
Au départ d’un garrot,
Et comme un poison lent,
Je m’enfonce dans l’eau,
Dans l’eau verte et fermée
De ce port en échec,
De tant d’heures passées
En attendant Miossec.

Le privilège du serpent (texte cybérien écrit en 2005)

à Monsieur Cosey, dessinateur et scénariste de génie

Mon âme est peinte en blanc,
Comme la neige himalayenne,
Le privilège du serpent,
C'est d'accepter l'histoire ancienne.
Il faut que nous revienne
L'envie de ce présent,
Que le passé reprenne
Sa place doucement !
L'ami de Jonathan,
Faut-il qu'il m'en souvienne,
Sa théorie pourtant
Devient aussi la mienne !
Est-ce une blague collégienne
Quand Casimir Forel prétend
Que nos peaux reptiliennes
Doivent tomber par moments ?
Et ces autocollants,
Ces étiquettes qui nous tiennent,
C'est en s'y accrochant,

Qu'on alourdit nos pauvres peines !
C'est le chant des sirènes,
La mue, c'est imminent !
Pour partager l'hygiène
Du privilège du serpent !
Tes bulles de savant
Pour cette histoire humaine,
Contée par ton courant
De ligne claire indienne...
Les cloches tibétaines
Des monastères, des résistants,
Le trait de cime himalayenne
A ramené ton Jonathan,
A la recherche de Peter Pan,
Vers l'Amérique cass’païenne,
Vers Kate et ses serments,
Vers nos amours si incertaines.
Pieds nus, je marche à perdre haleine
Sous des rhododendrons vibrant
D'une mémoire lycéenne
Qu’en ont gardée tous les accents.
Je guette dans un ciel pesant,
Parcelle que je voudrais mienne,
L’espace bleu vu un instant
Entre les nuages de haine.
Et sur des terres qu’on fait siennes,
En doctrine, en médicaments,
Confessions factices ces chaînes,
Le privilège du serpent.

Paris demain (écrit il y a 7 ans jour pour jour)

J'ai envie de Paris,
D'un Paris fou,
D'un Paris pris,
D'un Paris où,
Sans parti pris,
Me pendre à ton cou,
Toute la vie !

J'ai envie de Paris,
D'un Paris latin,
D'un paradis cuit,
Dans les vapeurs de nos matins,
Dans les vestiges de nos lits,
Main dans la main,
Toute la nuit !

Et nos grands crèmes,
Sur le premier zinc du coin,
T'en souviens-tu quand même ?
C'est pour demain !
Et mes raccourcis trop longs,
Marcher de Saint Germain
Jusqu'à la gare de Lyon !
C'est pour demain ?

J'ai envie de Paris,
Comme d'une inconnue,
Comme de tes écrits,
De tes poèmes de la rue,
Que tu rédiges sous la pluie,
Que tu ne retiens plus,
Tout est sorti !

J'ai envie de Paris,
Et de ses bords de Seine,
Et de ton bras ma mie,
Et que tu me promènes,
Et que tu es jolie !
De loin qu'il m'en souvienne,
Rien n'est fini !

Et nos illusions traînent
Sur tous ces parchemins,
Nos mots sont-ils nos chaînes ?
C'est le destin !
Et nos raccourcis parviennent
A se frayer un chemin,
Jusqu'à nos âmes pleines !
C'est le destin ?

J'ai envie de Paris,
D'un Paris mutuel,
D'un Paris pour deux vies,
Du métro Saint Michel,
D'un Paris pour pari,
Où tu es la plus belle,
Tous les lundis !

J'ai envie de Paris,
Comme les hirondelles
Reviennent quand finit
L'hiver et que dégèlent
Les pavés de Paris
Sous tes larmes fidèles,
Tout nous sourit !

Et les correspondances du matin,
Et le dernier métro la nuit,
Sais-tu mon rêve et mes desseins ?
Tu es en vie !
Et je me veux contre ton sein,
Et je me veux dans ton esprit,
Pour y rester sans fin !
Tu as envie ?

La Récréation

Je soutenais la thèse

qu'avec

ma Raie pour les maq'relles

et

ma Craie pour les marelles

j'étais en mesure anglaise

de prendre mon pied sans en sucer le pouce

ni la prothèse

et de tracer en douce

les lignes de la Récréation.

La sonnerie du hall

de l’École

– dont on sait pertinemment

qu'elle vient du train

dont l'arrêt créa Sion

et son prieuré (création) –

retentit tintinnabulant d'une teinte inhabituelle

aux couleurs de ma palette de sons délivrés.

Il y avait des craies roses, d'autres bleues,

décrets d'application, décrets autonomes

issus d'une loi organique et à l'article de la mort

numéro inconnu sous l'arc à souder

la fraternité

dans une cour de château de cartes.

J'avais dix ans et ma cagoule

bien repliée à l'intérieur d'elle-même

– ainsi que mon âme (colis massé) –

était un ballon de rugby,

et les lignes de la marelle :

vingt-deux mètres !

En-but !

Engagement !

Dix traits de dix ans distraits

dont l'art est création.

De ma salive, j'avais lissé

les gravillons

pour qu'ils épargnent les ronds

de nos gilets et pantalons

si peu javellisés

qu'aujourd'hui nous craindrions le pire pour une telle progéniture !

Dur dur !

La couple de calots d’agate

traînant de part et d'autres d'une paire de couilles de gosse

dans les poches mon bermuda de juin,

justifiant de l'écorchure d'un couple de genoux,

rappelait forcément la couleur vert-noisette

de mes mirettes ;

les pétards semés dans les crottes de chien,

le chemin latéral aux rails du PLM

qui nous conduirait un jour à la planète Marseille et à la Coupe des Champions

jusque hallali !

Parfois, je me dis

que la vie

lavis

n'est qu'un vernis

plus ou moins chanceux,

que Lard et Craie, actions,

ne sont qu'enveloppe artificielle,

et que la vérité se trouve dans les heures de Classe

de contrôles

qui les encadrent ;

à moins que...

la Récréation ne soit

FINALEMENT

que l'acte suprême de se réinventer

dès le Départ.