Lamballe (republication d'un texte de l'automne 2006)

Puisqu'il fallait qu'elle l'emballe,

Comme un tango dans un lent bal,

Faisant tourner cerfs-volants, balles,

Sa tête et son cerveau, Lamballe...

Puisqu'il fallait que je l'aimasse,

Ses jolis seins, que je les masse,

Tout tout léger, sans poids la masse,

D'un soir passé comme on l'amasse...

Ils ont gardé leur nuit d'hôtel

Au chaud, pour en parler au tel,

L'humain sacrifice à l'autel,

D'autres plaisirs se prévaut-elle ?

Alors, j'ai pris sa nuit bretonne

Contre sa cuisse où l'ombre tonne,

De petits bruits dont nombre étonne,

S'il faut peser, que sombrent tonnes !

Puisqu'il fallait qu'elle l'emballe,

Comme un tango dans un lent bal,

Pour une nuit, sans son, cent balles,

Encor Bell'ment, maison, Lamballe.

Tahiti, 1916 (republication d'un texte de 2005)

Je ne viens que d'avoir 10 ans,
En Europe la guerre fait rage,
Les tranchées sont remplies de sang,
Moi, ici, tout seul, je nage...

Je goûte à des plaisirs d'enfant
Dans ce paradis sauvage,
Depuis bientôt plus d'un an,
Papeete pour paysage...

L'école est pourtant là,
Avec cette mission pour ancrage,
Ces quelques frères pénitents
Donnent leur savoir en partage.

Et dans ces rythmes indolents,

Tel un immense sarcophage,
L'archipel offre ses présents
A ses voyageurs de passage...

Les cocotiers toujours présents,
Rafraîchissants, de leur ombrage,
Abritent des crabes grimpants
Dont on fait d'immenses saccages.

Ici les fruits sont abondants,
Et la nature nous engage
A profiter du temps présent
Comme d'un rite anthropophage.

Les filets dans les lagons brillants,
Ramènent dans leur fin maillage,
De longs poissons tout ruisselants
Que l'on récolte sans ambages.

Et dans leurs beaux reflets d'argent,
Il y a toujours ces coquillages,
Ces huîtres plates renfermant
Les perles dont elles sont la cage.

Mais attention, sois vigilant !
De cet Eden aux cent visages,
Serpent-minute peut prestement
Te renvoyer dans les nuages...

Aller pêcher le requin blanc,
Le monstre de ces beaux rivages,
A coups de rames sur l'océan
Pour le rabattre vers la plage.

Le requin bleu pour les enfants,
Amphibiens dès leur plus jeune âge,
Est un jeu simple et amusant
Dont la mâchoire sert de gage.

Les indigènes sont charmants,
La tahitienne a cette image
De la beauté de ses vingt ans,
Fanant comme un vague mirage...

Mais son regard de firmament
Ferme un moment le noir passage
Qui nous ramène incessamment
A l'horizon de nos naufrages.

Sous un soleil abrutissant,
Les pirogues à l'abordage
De l'arrivée d'un vieux gréement
Qui vient se poser au mouillage.

Le bateau s'entoure des chants
De ces hommes dont le courage,
La puissance et les gestes lents
Forcent le respect et l'hommage.

Sous sa coque les adolescents
S'amusent à faire des passages,
Les poumons pleins d'un air plongeant,
Laissant ses bulles pour sillage.

A la capitainerie mon père attend
D'enregistrer les arrivages,
Maître fourrier qu'un sort clément
A maintenu loin du carnage.

Il guette son croiseur allemand,
Le Bismarck est dans les parages,
De guerres lointaines, signe planant,
De ces tueries, mauvais adage...

Ma mère écrit pendant ce temps,
Et chaque jour noircit les pages
Du quotidien de ces jours lents,
Aux antipodes de l'outrage.

Et moi je pense secrètement,
Regardant leur curieux ramage,
Que ces oiseaux de mon présent,
Resteront ceux de mes voyages.

Dans mon futur assurément,
Tous les fruits de mon mariage,
Mes filles et leurs enfants
Sauront le goût de ces rivages.

A Tahiti, j'ai eu dix ans,
De moi restera cette image,
Ma mère et mon père m'entourant,
Mille neuf cent seize, pas davantage...

La pauvreté

La pauvreté, je la connais bien.

Mais elle a plein de formes la pauvreté :

Elle peut être à des vauriens

Construits depuis l'honnêteté

Elle peut être évidemment pécuniaire

Comme en des républiques bananières

Mais également intellectuelle

Bien loin des feux de Ramatuelle

Elle peut être de l'âme

De fond

De femme

Et de large en long

Elle peut être du langage

Ou peut-être de l'âge

Lorsque le cœur mendie

Et que plus rien ne m'en dit

Elle est peut-être sur nos râbles

En nous faisant ses misérables.

Le sale air de rappeur

Moi, j'aurais bien voulu du sale air de rappeur,

à slamer acclamé par la foule en délire,

avec mon porte-mine et mes yeux de sniper,

pour troquer par du Ska la belle ode à la lyre...

Je l'aurais mérité le sale air de rappeur,

bien chargé ça comme en tri-nitroglycérine.

Hé ! Mon camion n'est pas à voile ou à vapeur

et mes textes ne sont pas finis dans l'urine.

Mes bébés sont l'acide où je charge un accu',

les batt'ries d'ma cuisine où je sers de timbale,

face à ce monde odieux où deux/trois trous-du-cul

se servent du symbole en guise de cymbales.

Alors de mes mots l'Art, leur grand corps psychopathe,

se crashera dans l'ombre de l'ardu labeur,

changeant en cochonnet l'animal à cinq pattes

justifiant illico son sale air de rappeur.

Le Pont Romain

Comme un vieux con sur un vieux pont,

j'écris l'écho du temps qui passe

comme un ruisseau qui lui répond

quand le vieux pont n'est plus qu'impasse.

J'avais dit-on, de l'or aux mains,

dilapidé en fils prodigue,

car sous mon arche un pont romain

n'aura pas su dresser de digue.

Jamais dicton n'ira si bien,

ni parabole à cette élite

incapable à garder ses biens

comme un vieux pont qui se délite.

Pourtant des quelques vieilles pierres

tenant encore un peu debout,

on oublierait la mise en bière,

puisqu'elles joignent les deux bouts.

C'est à ça que sert un vieux pont

quand bien même fut-il en ruine :

c'est souvent quand nous dérapons,

à franchir des torrents de bruine,

à s'évader de sa Jeunesse

sans pour autant l'abandonner,

car du vieux pont c'est la prouesse :

il peut d'un âge randonner.

Et tout surnage alors de lui,

si bien qu'il chût, quoique il dérive,

l'astral éclat dont il a lui

en nous poussant vers l'autre rive.

L'être anonyme

Égaré le nom de ma ville,

Égarées mes amours éperdues,

Égarés mes choix difficiles

jouant Don Juan-les-Pins perdu ;

égaré même en vrai mon nom

dans le sable blond vénitien

de son sourire où son prénom

retint le mien du tien, du sien.

Je me suis alors décidé

– par avant portant l'avenir –

et par étambot déridé

de saillir les proues à punir

par la poupée de son du blé

que l'on ramasse à la mousson

des petits ports que l'on déblaie

et des p'tits noms qu'nous amassons.

Puis j'ai laissé La Baule aux niaises

(à leurs gestations balnéaires),

leurs seins – brève intention sans aise –

aux bals des pompiers linéaires,

déroulant les longs spaghettis

de leur pompe à tube exotique

(hormis dans le Serengeti,

hormis de manière extatique).

J'ai dessiné (j'aidais Siné),

J'étais Charlie, j'ai tes chars lus

par des tombereaux destinés

à cuire en des papiers alu',

un peu comme les juifs aux camps,

comme les arméniens du rien,

comme un dernier des Mohicans

ou des otages sahariens.

MISS CAROLE (republication de ce texte de mars 2006)

Dans l'univers télévisuel

Dont on rempli not' pauvre vie,

Il n'y'a pas chose plus cruelle

Que les programmes que l'on subit..

Passé le taf' et ses emmerdes,

Les heures de métro déconfit,

Comm' un canard rejoint sa merde

Devant la lucarne, alanguit...

On voit défiler les images,

Excusant nos pannes de chair,

Et les migraines des mirages,

Surtout les yeux d'Carole Gaessler !

Tous deux tranquillement vautrés

Au prime time d'un plateau repas,

Une fois les enfants couchés,

On va dévorer le rata...

Des catastrophes naturelles,

Du sang, des larm', des attentats,

Et des simagrées culturelles

De ministres en panne de voies...

Mais dans les urnes cathodiques

De l'audimat anti-matière,

Il y'a du vide romantique,

Mais y'a les yeux d'Carole Gaessler !

Ce soir c'est la prise de risque,

C'est champion's league ou Delarue,

Il faudra bien changer de disque,

Sinon c'est finir à la rue...

Mais tout' la s'maine c'est la musique

Du couple qui s'emmerde en vain

A trouver le programme unique

Qui va le le mener à sa fin...

Car aucune vie ne vaut la mire

Qui s'affiche au dessert,

Sans Chantilly, sa couleur vire

A cell' des yeux d'Carole Gaessler !

Dans les sit'coms, dans la star ac',

Y'a du fantasme à petit prix,

C'est un acide et ça attaque

Autant les grands que les petits...

Et pour passer à la télé,

On tuerait père et mère et mie,

Sans se soucier du sang versé

Pour des secondes au "juste prix"...

Et dans nos marasmes passifs

De spectateurs assez vulgaires,

Rien ne rattrape les poncifs,

A part les yeux d'Carole Gaessler !

Fini le rêve évanescent

De la speak'rine endimanchée,

Faut consommer les cent pour cent,

Truffés de la publicité...

Plus rien ne nous remue le sang,

Pas même les pannes de jus,

Quand ça arrive il faut vraiment

Trouver l'eau vive à nos accus...

Car solitude et désespoir,

Dans ce grand monde solitaire,

N'ont que la couleur des miroirs,

Mêm' pas des yeux d'Carole Gaessler !

Arthur (Chanson)

Souvenez-vous, vos dix-sept ans, 

étaient-ils durs ou consentants ? 

Etiez-vous Paris-anarchistes 

ou d'un Harlem mal socialiste ? 

Rappelez-vous - adolescent - 

des passés dépecés, de sang, 

puis des reflets opalescents 

des fées d'un poète indécent : 

ses vert(es) et ses pas mûr(es) insistent, 

la jeune France est pas raciste ! 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

La page usée garde la trace 

des gladiateurs issus de Thrace 

et des lutteurs dont l'éternelle 

écorchure est la ritournelle ; 

redevenez donc communards, 

enfants destinés comme un art ! 

L'intellectuelat des connards 

sera cauchemar aux canards ; 

que le fouet de Lamartine ait 

sagacité d'un martinet. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine. 

Nous fûmes un Cigarillo 

aux lèvres des plus grands idiots, 

et l'illusion d'une cibiche 

à celles des plus belles biches ; 

si nous étions adulte enfant, 

c'était pour être un cerf en faon, 

et le mirage enfin défend 

notre mémoire d'éléphant. 

Nous vivons pareils à l'aurore, 

nous relevant de Maldoror. 

C'était, Arthur, un beau garçon, 

par rapport au vilain Villon 

qui nous comblait de macchabées, 

danse macabre à Montcorbier... 

C'était, Arthur, un beau dealer 

de poésie qui nous dit l'heure 

affichée par un Baudelaire 

addict aux grisailles de l'air. 

C'était, Arthur, un beau naufrage, 

où n'eurent point l'égal de l'âge 

- puisque le sexe est bien vers l'aine - 

les sanglots longs de Paul Verlaine.

L'impermanence

Nous ne nous voyons pas vieillir,
inaugurer les chrysanthèmes
qu'à force ignoble d'avilir
on cède en pétale aux « je t'aime » ;
mais

née de promesse impermanente,
errant au creux de nos synapses,
je n'ai su quelle eau rémanente
ôter de nos lourdeurs relapses.

Elle irradiait comme un cancer
en ré mineur et do meurtri,
comme un wagon carré qu'enserre
un démineur que l'humeur trie,
ou

ces mécréants pourris d'artistes
qui soldent leurs dents pour de l'or
et du sable au lieu d’améthyste,
et des couleurs pour l'incolore.

L'eau lourde avait une période
issue de l'horloge atomique :
avalant nos comprimés d'iode,
« à l'aide » était cri famélique,
et

se mesurant au sablier,
le colosse au guêpier d'argile
offrait le choix de s'oublier
comme nous attendons d'Achille.

Puis le vent souffla la tempête,
un nuage enfla de mes phrases ;
un tonnerre imprimant trompette
aux partitions de nos emphases ;
donc,

nous n'étions plus que des baleines,
et par appui, de grands plongeurs,
des infinis au fond des plaines

et des fantasmes en gageure.

Où sont nos monstres bienveillants ?
Où sont l'Hydre et le Basilic ?
Où sont nos rêves réveillant
l'envers qui nie notre ombilic ?
Or,

Ces questions sont un univers
à l'endroit des lourdeurs humaines,

et Liliputh à Gulliver,

autant de cidres à Chimène.

Si tout le monde triche autour
d'un jeu fallacieux qui mendie
la présence des fous, des tours,
mais pas des rois ni des non-dits,
ni
des pauvres reines invasives :
elles sont seules à régner
sur quelques toiles abrasives,
mais pas sur ce que vous craignez...

Parfois, la procrastination
s'avère être un fruit défendu :
pour un vers, Adam, damnation,
pour Ève haine aimant des fendues,
car

n'est pas prévu la moindre entracte

en nos agendas cirrhosés,

tant que le temps se décontracte

dans une goutte d'heure osée.